Y en este gobierno socialista que le hace la pelota a la SGAE.
No porque me parezca mal la lucha contra la piratería. Todo lo contrario: estoy convencido (y hago campaña de ello) de que se han de comprar obras originales pese al precio. De que la calidad merece la pena. Y de que descargarte miles de horas de música o cine es únicamente perjudicial, porque no te va a dar tiempo a escucharla o verlo, y el daño ya está hecho.
Vamos, que soy de esos gilipollas que tiene algún CD grabado y pequeños remordimientos de conciencia. De esos que sueltan la pasta convencidos de las bondades del sistema y no queriendo mirar a las industrias que cada vez producen más obras de consumo rápido.
¿Y cómo me reconocen el esfuerzo el Gobierno y la SGAE?
Llamándome ladrón a la cara. Si no, que me digan cómo he de interpretar que me cobren por un CD o una memoria USB en la que voy a meter mi tesis, las fotos de mi sobrina, y los MP3 ripeados con un programa libre (que no pirateado) de las canciones que más me gustan de los discos originales que tengo.
ETB 2 emitió los dos últimos capítulos de la primera temporada de Héroes ayer por la noche. Y esta mañana me he levantado desolado: ¿cómo van a ser las semanas a partir de ahora si no tengo que esperar al domingo por la noche para saber si el mundo se salvará o no?
En fin, ya se me ocurrirá algo.
Lo cierto es que la serie me ha fascinado, y me ha tenido pegado ante el televisor, sin moverme, cada vez que la emitían. Siempre se achacaba a ETB, y ellos mismos lo sabían, la mala suerte con la ficción, tanto propia como adquirida.
Y la verdad es que no tengo ni idea de los shares de la serie en cuestión, también reconozco que es posible que la temática no sea del agrado de la mayoría, pero lo que es innegable es que Héroes está bien pensada y hecha.
Al final, es un comic pasado a la pantalla de la tele, con un montón de personajes y un principio arriesgado en el que no sabes qué pasa, pero del que ahora me acuerdo y revivo una grata sensación: la de estar delante de algo que va a pasar y que sé que me va a gustar.
Héroes es la serie que siempre quise ver, quise leer e incluso quise escribir. Por lo menos, he cumplido el primero de los deseos.
Y volveré a hacerlo durante la segunda temporada.
Por eso voy a empezar a usar camisetas sin mangas.
Voy a comprarme un Seat León negro y voy a gastarme una pasta en un equipo de música para que todo el mundo me oiga cuando pase.
Voy a hacer los castings de Gran Hermano.
Voy a dejar de ducharme y voy a decir con acento catalán que soy del barrio de Gracia.
Voy a dejar de trabajar y no me va a importar.
Voy a escuchar reaggeton en mi móvil y voy a obligar a todos los que compartan el vagón de metro conmigo a que lo escuchen.
Voy a ser el típico votante del PP retrógrado.
Voy a escupir en la acera.
Voy a gastarme los ahorros para amortizar capital de la hipoteca en viajar a Montmeló y animar a Fernando Alonso.
Voy a vestirme a lo gótico (esto en invierno, en verano las camisetas sin mangas).
Voy a contar chistes de negros, de gays y de mujeres.
No, mejor no.
No sé si ha sido Jordi González el que ha abierto el debate sobre si la muerte de Antonio Puerta podía haberse evitado. Pero parece que todo empezó con un reportaje emitido en su aborrecible programa llamado La Noria.
Y me da igual que hayan sido ellos o Aquí hay tomate, ya que lo único importante es que, uno u otro (o un tercero) acaben con ello.
Aficionados al fútbol o no, pero sobre todo a los primeros, la muerte del excelente lateral izquierdo del Sevilla nos conmocionó profundamente. Y ahora la indignación no puede ser mayor.
Sobre todo porque se puede observar una manipulación atroz de las declaraciones, en muchas ocasiones conseguidas de un modo, cuanto menos dudoso.
A saber: en algún reprobable programa de Tele 5 montan una pieza en la que se escucha una grabación telefónica no consentida con Del Nido (¡e incluso con el propio padre del jugador!) en la que le preguntan por el reportaje. A lo que el presidente del Sevilla F.C. (no muy recomendable, de acuerdo, pero eso es harina de otro costal) responde que no va a decir nada.
Y de eso, el redactor, el editor, el jefe, el jefecillo, el verdadero responsable, una contertulia como Terelu Campos (a la que ha colocado, una vez más, la madre) o Jordi González, extraen que oculta algo.
¡Por favor!
Eso se merece un boicot del tamaño de un campo de fútbol.
¿Que por qué lo digo ahora, cuando todos los que visitáis normalmente este blog ya lo sabíais? Pues porque el golpe de pedantería más tonto y profundo que he sufrido (o han sufrido a mi alrededor) me sucedió en un sitio tan poco inspirador como Marina d’Or.
Y es que no pude evitarlo pero, cuando me bajé del coche dispuesto a empacharme de luz, color y cartón-piedra, me vino rápidamente una palabra a la mente (ahora viene la pedantería): kitsch. Ese concepto que Umerto Eco definía como esas cosas que no son originales, están recargadas y son horteras (esto último es aportación mía).
No, no hay mejor definición para este monumento al mal gusto y la chabacanería más absoluta (no exagero, de hecho, me consta que a los propios trabajadores no les gusta). Algunos esperaréis que hable de cómo obtienen los permisos para construir y todo eso, pero es que no tengo ni idea.
Y bastante tuve con visitarlo, la verdad. Para que os hagáis una idea, todo lo que aparece en el anuncio de la Igartiburu y el odioso niño que dice “¡qué guay!” está muy juntito. El resto son sólo construcciones enormes una detrás de otra.
Ahora que han colonizado la playa (que tuvieron que construir y, por lo tanto, es tan abiertamente artificial como el resto del complejo) pretenden extenderse hacia el interior de la región, al término municipal de Cabanes (la primera fase se encuentra en el extremo contrario de Oropesa del Mar del que veraneaban los y las Aznar). Y pienso volver para comprobar que mi admirado Eco es, efectivamente, un visionario y un adelantado a su tiempo y que, como Nostradamus, soñó con Marina d’Or mucho antes de que los arquitectos cometieran el crimen de proyectarlo, mientras compilaba su Apocalípticos e integrados.
No obstante y pese a todo, si tenéis la oportunidad de visitarlo, no lo dudéis: hacedlo. Os aseguro que os asombrará y os dejará con la boca abierta, pero tranquilos, que no sufriréis el síndrome de Stendhal, precisamente.
Que no cunda el pánico, os recuerdo que esta serie consiste en sugerir lo que puede faltar a ciertos personajes populares para que todos los anónimos nos decidamos a odiarles definitivamente y para siempre.
Y creo que lo peor que nos podría pasar a todos es que este morlaco, karateka frustrado de vocación (dicen que su querida madre tuvo un affaire con el profesor particular de artes marciales del niño), recibiera una beca ADO para representar a esta España socialista, que es la que más saca la cara a reyes y aristócratas, en las próximas olimpiadas.
Es que el chaval ahora va a ser padre con ese pibón (atiéndase especialmente a la ironía de ensalzar a una oxigenada que enseña más tanga que ojos gracias a las gafas de pantalla y que no podía ser otra cosa que la novia del cachas) y, claro, con algún sueldo tendrá que comprar pañales a la criatura.
Hablando en serio, dicen que Borja (no podía tener un nombre más adecuado) se ha gastado una fortuna (tranquilos/as, seguro que tiene varias) esta última temporada en la que se ha dedicado a llenar de cariño y regalos a la madre de su futuro churumbel.
Haciendo psicología de todo a cien, podría ser que, en el fondo, el hijo adoptivo del varón (emparentado a media distancia con negros personajes de la historia alemana, ¿o se pensaban que no nos íbamos a preguntar de dónde sale una de las colecciones de arte privadas más importantes del mundo?) sólo quería llamar la atención de su madre después de que ésta se comprara dos niños (¿no le han aplicado la norma por la que debe haber un máximo de edad entre la adoptante y el adoptado?).
La cosa es que el colega tiene dinero para aburrir, pero los yates y las villas en Ibiza no son gratis y, claro, una ayuda del Estado pues siempre se agradece. Y además, de este modo el Ministerio lleva a cabo una pequeña obra social y hace feliz a este pobre chico tan falto de cariño materno.
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